Con esa tinta supe brindarte un sueño,
pude brindarte poemas en tu nombre
y sin pensarlo escribí al fin como debo,
sin dudarlo las palabras se volvieron vivas
aquí, ahora, en mi mano...Brotaban y brotaban algunas pocas muchas
metáforas,
y palabras que no llegaban a hipérboles
simplemente eran como árboles añejos
a los que les faltaba un fuego de calidez.
Aquella tinta está olvidada
en aquel viejo rincón del pecho se la escucha
y mientras ella me grita, me perturba,
yo descifro aquel lenguaje de señas
donde todo parece simple, donde todo es hermoso,
pero lo pinto, lo dibujo, lo escribo dudoso...
Ahora ya no escribo más con ella
aquel frasco negro quedó en su salsa
salsa espesa y ansiosa que quiere escribir
sueños
mientras yo, simplemente, vivo los míos...
No hay comentarios:
Publicar un comentario