Este renglón no tiene onda
va siempre en el mismo sentidotorna mis palabras a la derecha...
Yo, sin sentido, escribo al opuesto,
buscando un camino de bucles
un camino de electrocardiograma,
tan zigzagueante como la vida...
Esta hoja y ese espiral que la rodea
son amargas, son vagas, son vacías;
mi vida es de idas, venidas y vueltas,
es de montaña rusa con carrusel.
Aquí acaba el renglón. Con un punto.
Pero la vida sigue, es eterna,
porque este poema aún vive,
porque yo vivo en ti; mi vida.
Este renglón aquí no acaba,
este renglón sigue como estas hojas,
vuela mas allá del horizonte...
